Esse olhão vermelho, e os dentões dão clara impressão de crueldade. Mas são apenas animais, que agem por instinto, e por isso não tem culpa. O ser humano, por outro lado, é racional, mas tem o inacreditável dom de copiar o que há de pior na natureza.

Já pesquei no Pantanal, em rios infestados de piranhas, e vi como elas agem. Quando a gente fisga o peixe, tem que tirar rápido da água. Quanto menos tempo se gasta com a briga, melhor. É gostoso ver o peixe lutar, resistir, enfrentar o pescador até ficar cansado e finalmente se entregar.

Mas pra quem pratica o pesque e solte, não é conveniente. Isso porque, quando a intenção não é matar a presa pra comer, melhor livrá-lo das piranhas. Elas o atacam em seu momento de fragilidade. Enquanto ele está preso no anzol, concentrado em tentar fugir, elas se aproveitam para tentar matá-lo e comê-lo. Não é raro tirar o peixe da água cheio de mordidas pelo corpo. Em alguns casos, nem é conveniente devolvê-lo ao rio, porque a morte vai ser certa.

Nem tão raramente assim o ser humano se assemelha às piranhas. Sobretudo nos ambientes competitivos de trabalho. Não há companheirismo, nem solidariedade. Basta você demonstrar algum tipo de fragilidade para que alguém faça como elas, e se aproveite disso pra tentar se dar bem.

Não pense que estou escrevendo porque vivo ess a experiência nesse momento. Não estou, não. Só fiz uma constatação ao perceber que acontece com gente que gosto, e que, quando abre o coração por pura bondade, vê as piranhas ao lado partirem com tudo às dentadas.

Quem acha que piranha é mulher promíscua, não conhecem as piranhas de verdade.

Um dia já tive outro blog, falecido, mas que ainda é uma gaveta empoeirada de pensamentos interessantes. Pelo menos pra mim. Lá me defini como um LAGARTO.

Mas sou mais que isso. Sou também um criador nato. Duvido que exista no mundo alguém com a cabeça mais viajante e/ou criativa que eu. Pode ter muita gente igual, não mais. Todos os dias tenho ideias que podem mudar o mundo, ou simplesmente dar uma melhorada na minha própria vida. Esses pensamentos e criações aparecem tanto que às vezes, como hoje, me tiram o sono. E não adianta deitar. O corpo frita como um bife na cama, de um lado e de outro, e nada de apagar enquanto todo o projeto não for mentalmente concluído.

Só que tem um probleminha: se me considero um grande criador, sei que sou um péssimo executor. Da lista dos piores do mundo, mesmo. Meus inventos, que orgulhariam o Professor Pardal, raramente saem da cabeça. Não vão nem mesmo pro papel.

Mas chegou a hora de mudar isso. Sei que já é a trigésima vez que falo isso, mas agora vai! Hora de se lembrar do livro CEM DIAS ENTRE CÉU E MAR, do Amyr Klink, e entender que somos capazes de qualquer coisa quando temos disciplina, vontade e fé em nós mesmos.

Faltam exatamente duas semanas para um pit stop de 30 dias. Descanso esperado, e demorado. Por causa das várias mudanças, há anos não tenho férias, mas agora elas estão chegando. Tudo que eu quero é sossego e tempo pra reorganizar algumas rotinas. Não vejo a hora do fim do mês chegar.

Sim, seu sei que ando muito musical ultimamente. Parece até que isso aqui virou blog de música. Mas não se engane, cada canção escolhida tem um significado muito importante para o momento em que está sendo postada. Estou me comunicando do mesmo jeito, só que usando a criatividade de alguns dos nossos gênios e, de quebra, tornando tudo isso muito mais divertido.

Foi uma luta controlar o diabetes desde os dezesseis anos de idade. Todo dia, quatro espetadas no dedo para o teste de glicemia de dona Gilda. De manhã, antes do almoço, jantar, e pouco antes de dormir. Para doer menos, as injeções de insulina, aplicadas de manhã, à tarde e à noite, são feitas na coxa. Quando perde o controle, sua frio, sente tontura e os pais, já velhinhos, correm com ela para o hospital. Tudo isso já tem trinta e um anos. Há oito, a insistência do diabetes venceu os rins.

Sem que eles funcionem, Dona Gilda não urina mais há tempos. Pode tomar no máximo, meio copo americano de água por dia. Às segundas, quartas e sextas, acorda às 3h30, pega o ônibus e vai para a cidade vizinha fazer hemodiálise. É na perua da Prefeitura que fez as mais importantes amizades da vida. Dona Renilda tem o mesmo problema, e faz o mesmo percurso nos mesmos dias. Com dramas e rotinas tão parecidas, descobriram também que são primas de terceiro grau. Já Dolores, a gorda mal-humorada, ocupa dois lugares no banco. Só reclama do início ao fim do percurso, mas ao contrário do que pretendia, sua rabujice só diverte as demais companheiras de viagem. Na cadeira da hemodiálise, cada uma faz o que mais lhe agrada. Dona Gilda assiste os primeiros telejornais da manhã enquanto o rim mecânico filtra seu sangue. Dona Renilda fica por dentro de tudo que vai acontecer nas novelas com a revistinha que sempre rouba na recepção e leva lá pra dentro. Dolores prefere ficar falando mal da prefeitura, que não troca a velha perua, cheia de nheco-nhecos, há nove anos no percurso. Mas todas têm algo em comum: dormem na cadeira, depois de uma hora, no máximo.
-Apesar do sofrimento, é aqui que eu vivo de verdade! Antes eu não tinha amigas, hoje, tenho verdadeiras irmãs – comenta dona Gilda, com o sorriso desfalcado dos molares.
Ela sempre resistiu ao transplante. Tinha medo de trocar pâncreas e rins ao mesmo tempo.
- Deve ser um cortão... – imagina ela.
Mas um dia, de tanto falar, a irmã a convenceu a aceitar. Veio a internação, a cirurgia, o período de recuperação. Dona Renilda foi visitá-la, e nem deixou que ela percebesse a pontinha de inveja que sentiu da prima que finalmente se livraria da hemodiálise. Dolores não foi, mas telefonou para desejar uma boa recuperação.
O tempo passou, o corte cicatrizou, mas a vida de Dona Gilda nunca mais voltou a ser normal. Se livrar das viagens de madrugada e do rim mecânico não tiveram o efeito esperado pela família. Agora ela podia comer doces à vontade, beber litros e litros de suco de carambola, seu preferido.
Mas e as amigas?. Certa vez fingiu sentir-se muito mal só para tentar pegar a perua da hemodiálise, mas uma nova paciente já ocupava seu assento. Ela foi entristecendo a cada dia, e para compensar a carência comia cada vez mais. Em seis meses, já havia engordado vinte quilos.
Em uma manhã, a mãe foi chamá-la no quarto, já depois das 11 horas, algo incomum pra quem sempre pulava da cama antes das sete. Mas dona Gilda mal conseguia se mover. Faltava-lhe o ar, os olhos estavam esbugalhados. Foi um corre-corre atrás de socorro. Quando chegou ao hospital, o médico mal teve tempo de constatar que ela tivera um infarto. O problema era o excesso de comida, a gordura, a falta de exercícios, mas principalmente a falta de das viagens com as amigas. O novo pâncreas produz insulina, mas não produz o afeto que ela ganhava das companheiras. O rim que chegou não filtrou a tristeza da falta da rotina de sofrimento. Antes mesmo que as cicatrizes das agulhadas sumissem dos raços dela, o coração parou de bater.

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Assistimos a uma morte em capítulos, como numa novela dramática, e demos audiência. Ela foi o rato de laboratório, a experiência viva para nos mostrar onde um caminho errado pode nos levar. Amy não morreu, foi assassinada. Por todos aqueles que assistiram ao seu mórbido espetáculo de vida e revelaram mais interesse nele do que no enorme talento musical dela.

Tudo que se podia dizer sobre a morte de Amy Winehouse ela mesma já disse anos atrás.